A autora do blogue
A rosa é sem porquê; floresce porque floresce,
Não cuida de si própria, não pergunta se a vemos.
Angelus
Silesius
Descrever um acto poético para quem escreve o que, convencionalmente, se denomina poesia é a interrogação de um processo que não lhe pertence, é a escassa tentativa da restituição de uma atmosfera que lhe foge porque o seu território é estranho a qualquer fronteira que trace os seu limites e a sua escolha. Porque o acto de poetizar, se é que existe, é um pálido reflexo das portas do sol e das sombras que a palavra joga, desdobra, transporta, abandona, edifica e destrói em cada sílaba que arrasta outra sílaba até se esgotar o ciclo, apenas um ciclo, dentro de outro ciclo, esse, que ao longo do seu limite... nunca se esgota. Um poema busca a verdade? talvez... mas que verdade pode assistir à palavra? Ela existe por si mesma acima do verdadeiro e do falso, e tão distante e tão próxima. Essa palavra para a qual a verdade não tem qualquer espessura e contraste dentro do seu contorno e fala. Estranha a si é também a beleza, as formas que a espartilham e a projectam como um objecto exterior, estático e, possivelmente ausente porque deixou de reclamar a sua pertença. A fala? sim, a fala, essa parcela de si mesma, move o seu universo todo, cria e recria os insondáveis espaços da linguagem em múltiplos diálogos onde não existe outra linguagem que não seja a sua: a única fala que exorciza todas as falas. É assim que o poeta e o leitor se encontram num poema. Cúmplices de um resgate do acto do poema. Desse poema que se faz a si mesmo, a favor e contra a sua vontade, e de todos. Aí reside a sua liberdade: ser algo que fala apenas coisas de si mesmo. Um poema-objecto? um poema-sujeito? Não, um poema-ser de si mesmo. Porque toda a criação existe por si mesma... para si mesma. E para outras (re)criações. Em toda a sua natureza essencial manifesta-se enquanto existente. É livre de pensar que não existe tanto quanto existe. Tanto quanto o poeta-leitor detém a única voz que é o (pre)texto para testar o exercício da sua liberdade. A última fonte, a primeira, que invoca a presença real, primordial e interna, anterior à palavra que prefigura o poema. Em síntese, o compromisso que tenho com a poesia, não é um silabário ou cartilha mas a autonomia do poema, um diálogo entre o leitor e a palavra, uma dança de vozes (que deixou de ser minha) ao longo do percurso dos 105 poemas constantes no corpo central do blogue. Poemas que, embora sendo de minha autoria, pertencem agora ao leitor quando os vivencia.
Luísa Vinuesa