Jorge Luis Borges

ARTE POÉTICA

Olhar o rio que é de tempo e água

E recordar que o tempo é outro rio,

Saber que nos perdemos como o rio

E que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sono

Que sonha não sonhar e que a morte

Que teme a nossa carne é essa morte

De cada noite, que se chama sono.

Ver no dia ou até no ano um símbolo

Quer dos dias do homem quer dos anos,

Converter a perseguição dos anos

Numa música, um rumor e um símbolo,

Ver só na morte o sono, no acaso

Um triste ouro, assim é a poesia

Que é imortal e pobre. A poesia

Volta como a  aurora e o acaso.

Às vezes certas tardes uma cara

Olha-nos do mais fundo do espelho;

A arte deve ser como esse espelho

Que nos revela a nossa própria cara.

Contam que Ulisses, farto de prodígios

Chorou de amor ao divisar a Ítaca

Verde e humilde. A arte é essa Ítaca

De verde eternidade e não prodígios.

Também é como o rio interminável

Que passa e fica e é cristal dum mesmo

Heraclito inconstante, que é o mesmo

E é outro, como o rio interminável.

XADREZ

No seu grave recanto, os jogadores

Deslocam os peões. O tabuleiro

Tem-nos até à alva no altaneiro

Âmbito em que se odeiam duas cores.

Dentro irradiam mágicos rigores

As formas: torre homérica, ligeiro

Cavalo, alta rainha, rei postreiro,

Oblíquo bispo e peões agressores.

Quando os jogadores se houverem ido,

Quando o tempo os tiver já consumido,

Nem por isso terá cessado o rito.

A leste se ateou uma tal guerra

Que hoje se propaga a toda a terra.

Como o outro, este jogo é infinito.

A UM VELHO POETA

Caminhas pelo campo de Castela

E quase não o vês. Um intrincado

Versículo de João é teu cuidado

E apenas reparaste na amarela

Queda do sol. A vaga luz delira

E nos confins do Leste sobrenada

Essa lua sarcástica encarnada,

Talvez o espelho óptimo da Ira.

Erques os olhos, vê-la. Coisa tua

Qualquer do teu passado vem, começa

E apaga-se. E a pálida cabeça

Inclinas pelo teu caminho triste

Sem recordares o verso que escreveste:

Por epitáfio a sangrenta lua.

LIMITES

Há uma linha de Verlaine que não mais recordarei,

Há uma rua próxima vedada aos meus passos,

Há um espelho que me viu pela última vez,

Há uma porta que eu fechei até ao fim do mundo.

Entre os livros da minha biblioteca (estou a vê-los)

Algum existirá que já não abrirei.

Este verão farei cinquenta anos;

A morte, incessantemente, vai-me desgastando.

De Inscripciones (Montevideu, 1923)

  DE JULIO PLATERO HAEDO

Jorge Luis Borges in Poemas Escolhidos, 1985.

Selecção feita pelo Autor.

Tradução de Ruy Belo.