Daniel Filipe
Neste ano de 1962
não como Nazim Hikmet no avião de pedra
mas na minha cidade
livre de ir onde quiser
e no entanto prisioneiro
neste ano de 1962
exactamerite
em Lisboa
Avenida de Roma número noventa e três
às três horas da tarde
Neste ano de 1962
encostado a urna esquina da estação do Rossio
esperando talvez a carta que não chega
um amor adolescente
meu Paris tão distante
minha África inútil
aqui mesmo
aqui de mãos nos bolsos e o coração cheio de amargura
cumprindo os pequenos ritos quotidianos
cigarro após o almoço
café com pouco açúcar
má-língua e literatura
Aqui mesmo a não sei quantos graus de latitude
e de enjoo crescente
solitário e agreste
invisível aos olhos dos que amo
ignorado por ti pequeno empregado de escritório preocupado
com um erro de contas
incapaz de dizer toda a minha ternura
operária de fábrica com três filhos famintos
Aqui mesmo envolto na placidez burguesa
higiènicamente limpo e com os papéis em ordem
vestido de nylon dralon leacril
com acabamentos sanitized
e lugar marcado junto do aparelho de TV
eu
enjoado de tudo e contemporizando com tudo
eu
peça oleada do mecanismo de trituração
eu
incapaz de suicídio descerrando um sorriso-gelosia
eu
apesar de tudo vivo apesar de tudo inquieto
apesar de tudo farto
eu
neste ano de 1962
exactamente
não ontem mas precisamente às três horas da tarde
pela hora oficial
exilado na pátria
SALA DE ESTAR
Teu sonho tem a forma de um navio,
inesperadamente enraizado
entre pólipos, limos, rapazio,
do cais abandonado.
Para a viagem que não há, arvora
o negro pavilhão das aventuras.
- Vê-lo-às partir um dia, no remanso da aurora,
sereno recebendo o vento nas amuras.
Onde irá naufragar? A que praia distante
irá fazer aguada num domingo de sol?
A que estranha paisagem a brisa do levante
o levará, talvez? A que pérfido atol?
(Entanto, só navio
na moldura da sala,
é quase o desafio
de quem conhece e cala).
MAL-ME-QUER, BEM-ME-QUER
Falemos, pois, de amor: serenamente.
A esfinge, que nós somos, adormece cansada
e a criança de um dia olha-nos, frente a frente.
(Muito pouco, nada).
Daniel Filipe in Pátria, lugar de exílio-Poesia em tempo de guerra, ed. 1974.
(Publicado originalmente em 1963)