The Cyborg Jillian Weise
Evangelize o Seu Amor
Em casa, um filho de dezasseis anos
e cortinas e paredes
para pintar e "Como correu o teu dia?"
Na internet, não há dias
nem estações do ano e nem mudanças de óleo
para o Subaru. "Ninguém importante".
No motel, almofadas rasas, um candeeiro
da altura do filho no canto e
uma gravura de um veleiro. "No terceiro ano,
o sexo acabou e acabámos.
Depois casámos." Meteu-se
em alguma coisa? "Hoje à noite
vou fazer o seu prato preferido."
Notícias chegam, notícias vão, impostos.
"A dada altura, parou de me beijar
no pescoço." Ela precisa de escrever
a sua Declaração de Objetivos. "Prometeu."
Mais ou menos. "Como posso viver assim?"
os três em uníssono.
Despedidas
começam muito antes de as ouvir
e ganham velocidade e surgem
do mesmo lugar do que outras palavras.
Deveriam ter o seu próprio
lugar para vir, o cotovelo
talvez, uma vez que os cotovelos parecem
divertidos e nunca choram. Por que
está orgulhoso de mim? Disse-te
adeus quarenta vezes.
Compreendo o teu ponto de vista. Isso é
uma conquista por si só.
A minha mãe quer que eu escreva
um poema de despedida. Deve caber
dentro de um cartão e usar a frase:
"És uma mulher poderosa."
Não há nada de poderoso
em mim, embora possa
pensar assim pela forma como cuspo.
Não quero mais despedir-me
de ti. Ouvi dizer que
a primeira vaga foi um acidente.
Aconteceu na Gruta
das Mãos em Santa Cruz.
Os quatro estavam a beber
e alguém matou
um javali e uma outra pessoa
disse: "Ei, olha, dei um toque de mão
nisso. Dizer adeus é assim.
Dá-se um toque e depois
retira-se a mão.
Alguns Direitos
Direito à propriedade
Direito de proteger a propriedade
Encriptar tudo
Tornar privado
Estou tão certa e se não estiver
Vou queimar o teu mural do Facebook
Ser algo à venda
Ser uma estratégia
O outono passado foi difícil para nós
Pergunta por mim
Pergunta por mim outra vez
Pequenos empresários
Grandes farmacêuticas
Dizem que há 7.000
corpos enterrados sob
aquela universidade
Se escrevermos, é identidade
Se escreverem, são Reflexões
sobre o Legado Americano
A ADA
Não são somente letras
Pilhas de caixões sem importância.
Quero o Teu Fax
Quero ser uma deficiência para ti.
Faz novas placas para ti.
Estão a dizer coisas sobre nós
online e de cuecas.
A lista de discussão está ao rubro.
Verso capacitista, verso capacitista
e eu estou a falar contigo.
Sou um círculo verde para ti
e lá vais tu outra vez
nas minhas cartas de apresentação.
Fixei o teu último despacho
no meu Outlook para que todos os dias
comecem contigo. Recebi a tua mensagem.
Recebi o teu bate-papo. Recebi o seu tuíte.
Tenho-te em cima de mim.
Quero ser uma deficiência para ti
e o capital a rastejar para ti
e acomodar-te.
Fonte: Poets.org
Nota:
A Lei dos Americanos com Deficiência (ADA) protege as pessoas com deficiência de discriminação na vida pública.
